Il descend les escaliers. Ils sont sinueux, vieux. Interminables. La peinture des murs est craquelée, jaunie. Les marches craquent sous son poids. Elles sont usées, blanchis par la fréquence des pas qui martèlent leur surface. Il manque de tomber à cause de l'une d'elle qui n'est plus très stable. Une bouffée de chaleur lui est montée jusqu'au front, ces joues sont rouges, une goutte de sueur lui coule le long de la tempe ; il a eu chaud. Sa chute aurait pu être grave. Sa cheville se brise net sur le rebord de la marche qui a cédé. Il tombe la tête la première vers ce qui va le conduire à sa perte. Une chute mortelle. Mais ça n'arrivera pas, pas cette fois. Il continue de descendre jusqu'au rez-de-chaussée. Là, il avance d'un pas franc vers la porte massive. C'est une porte de style Art Nouveau. Une hybridation entre le bois et le fer. La porte semble lourde, indestructible. Il retire le loquet et attrape la poignée pour ensuite la tirer. Elle est lourde, c'est vrai. Ses pieds glissent légèrement sur le marbre. Il passe cette porte. Ses pas foulent les pavés de la ville. Il sait où il va. Il traverse la rue. Il ne l'a pas vu. Il tombe.
